Мне всё чаще хочется убить человека. Подойти к тебе, ничего не подозревающему, приобнять и медленно провести лезвием по горлу. И чтобы так и не родившийся крик выходил булькающей кровью. Толчками. С ритмом сердца. Всё реже и реже, всё тише... А потом долго убаюкивать твоё бледное тело, пачкаясь в густеющей крови, чувствуя её металлический привкус у себя на языке. Зарыться лицом в зияющую рану, раздирая ногтями края сковывавшей тебя плоти. Жадно пить аромат твоих волос, слипшихся от багрового нектара жизни. Или всё же смерти?..
Руки дрожат, когда я пишу эти строки. Сердце пропускает удары, и темнеет в глазах. Кровь приливает к вискам и стучит в голове неровным ритмом. Мозг заполняют картины, слишком живо возникающие перед внутренним взором. Еле уловимый привкус во рту добавляет последние штрихи. Убить...